Como he comprobado recientemente (no preguntéis), a veces, volver a los orígenes no está nada mal. Incluso puede hacerte recordar cosas que no pensabas que conservabas. Lo que no signifique que no esté bien también evolucionar...

Anyway, desvaríos aparte -tengo la cabeza a punto de explotar por ellos-, es hora de que vuelva al lugar desde donde comencé todo esto. Como si esto hu8biera sido un piso de alquiler hasta terminar las reformas de mi hogar... 

Aunque desordenado (y con algunas eliminaciones que pronto espero recuperar), me he mudado. Y lo he hecho por completo. Me llevo los posts, los comentarios y todo lo que he ido recopilando en este año, de vuelta, a blogger.

No os explicaré los porqués, porque tampoco creo que os interesen mucho. Pero lo cierto es que abandono mi etapa de 20six, que ha sido muy fructífera, pero necesitamos un tiempo alejados...

Para los nuevos y para quienes no lo recuerden, mi nuevo sitio -origen de todo esto- estará en www.gotasdeno5.blogspot.com. Ya me diréis si os gustan los retrocambios (esto de volver al primer blog y haberlo cambiado del todo no sé cómo se llama) y espero veros por allí!

(para que no haya sorpresas, las ventanas de los comentarios -gotas- se abrirán en una ventana nueva, que sé que hay detractores de este sistema, jejeje).

Una de las cosas quye no aguantaba más eran los emoticonos "sorpresa" de este sitio... 

No si será el calor, el mes de mayo, la primavera que la sangre altera, que hoy comienza la campaña electoral -el terror de los periodistas-, que Javi ha dormido en mi casa y se pasea provocando por las mañanas, que la noche terminó con más alcohol de lo previsto (mucho, mucho más) o que esta mañana me he enterado por vargtimen de que han metido en la cárcel a Paris Hilton.

No sé por qué será, la verdad, pero hoy me he dado cuenta de que, parafraseando a la nunca suficientemente admirada compañera de fatigas de EP, "estoy salido cual perra en celo" (la verdad, no sé si la frase ha sido suya o mía, pero se la dejo en su boca, que tiene más clase).

Sí, mira, lo reconozco. He de hacerlo.

Hace tiempo que amigos míos -sobretodo mi mejor amigo- que había desarrollado la capacidad de mirar a todos los tíos que pasaban por mi campo visual. Siempre me he reido de él y lo he negado totalmente, pero hoy, después de casi pegarme tres tortas (a poca velocidad) con la moto, hacer esperar a varios coches en algunos semáforos, porque un tío subía al autobús o porque otro quería cruzar el paso de cebra; y de que me haya parecido "sexy" (y me haya imaginado algo que no procedía mientras él me hablaba de su programa) uno de los candidatos a la alcaldía de este sitio donde vivo, he de reconocer que parece que sí, que no dejo uno por escanear.

Algún día me darán un guantazo, por descarado, ya veréis. Es que hoy ni me he cortado un poco, vaya.

Porque es que hoy, encima, me han gustado todos. Si no todos, el 9o%, pero vamos, que si cada fantasía que me ha pasado por la cabeza la hubiera hecho realidad, andaría como John Wayne y no precisamente por las "agujetas en los abductores" que dice mi querido Eric (¿has visto, nene, que ya sé poner links?) .

De verdad, el calor debería estar prohibido. O tendrían que hacer ropa con aire acondicionado. Porque este destape de los tíos (que últimamente no se cortan en desvestirse) no lo veo normal. Claro, que a 31 grados que estábamos a las 19.00 horas en la rotonda de La Farola -sí, aquí tienen una rotonda llamada así, que es peor que "La Pantera Rosa" o "El Parrotet", creedme-, si yo tuviera el cuerpo de quienes he visto por ahí, iría como iban o mucho peor.

Pero es que esto (lo de que estoy salido) lo he descubierto, precisamente, el día en que un tío en la SER ha contado que el sexo oral puede causar cáncer. Que ya es mala leche por su parte (y por parte de la Medicina en general) hacer pública esa información -incluso realizar la propia investigación-, ¿no creéis?

Esa noticia debería haberse quedado en un rincón, guardadita y bien en secreto, como los MiB, la Fuerza Misión Imposible o el Área 51.

Porque ya es mala leche la del tío este... (me han dicho el nombre, pero no lo recuerdo; que la historia me la ha contado un compañero del curro, así que tendré que investigar).

En otro orden de cosas, hoy mi compañera de mesa y de fatigas me ha dicho que limpiándose tras ir al baño, se ha irritado en... en fin, ahí y yo, que no t enía bastante con lo mío, he empezado a imaginarme cómo sería. Y si ya uno normal me da un poco de grima, imaginen lo que me ha producido con la mente que tengo hoy...

En fin, que además llego a mi casa y palabrotas tiene nuevo cartel , esta vez, sobre juegos sexuales (y yo que no recuerdo ya cuándo eché el último polvo...). Muy currado, eso sí, pero ya les vale, que siempre me aciertan. Vamos, lo que me faltaba por leer.

Pero dejo de hablar de temas sexuales, que al final van a tener razón los que dicen que sólo pienso en lo único.

¿He dicho ya que ha empezado la campaña electoral? Sí, espera, más arriba, justo al principio. Pues que sepáis que hoy mismo ya estoy harto. Harto hasta decir basta y un poquito más, cargado, hasta el moño, hasta el coño o los cojones, como prefiráis; hasta la coronilla, el cogote, asqueado y muchas cosas más.

Que si "nosotros prometemos esto", que si "nosotros garantizamos lo otro", que si "nosotros haremos lo de más allá"... Y luego ves los programas de campañas anteriores y es que te mueres de la risa. O de la pena, dependiendo de cómo vaya el asunto...

¡Qué bien estoy siendo apolítico!

Buenas noticias también las ha habido (porque lo de estar salido, para mi mente, una pasada, pero para mí, pues viene siendo que no tanto). Por ejemplo, hoy me han pasado la maquetación de lo que será mi primera columna de opinión en una revista. Y ha quedado muy guay. Un poco cercenada, por el espacio -debido a que me enrollo como las persianas, como podréis comprobar-, pero ha quedado genial. Yo (L) El Carmen. Así se llamará, que no es original, teniendo en cuenta que va a ser una columna acerca del Barrio del Carmen y me encanta.

¿Otra razón? para que Tom me odie -entre interrogantes porque desconozco si hay alguna- (esta vez creo que será "desaforadamente" o similar) 

Vamos, que el día ha sido completito. Necesitaba escribirlo para contarlo.

Bueno, para terminar, y continuando con la idea de pasaelmocho, dejo el tema con una foto que, si bien no tiene nada que ver, alegra un poco la vista.

Salgo de ver Spider-man 3. Hace una hora y media que terminó y creo que ahora puedo empezar a hablar de ella.

Tenía unas ganas de verla que ni os cuento. algo absurdo, teniendo en cuenta que las dos anteriores me decepcionaron. Pero mira, qué queréis que os diga, siempre pienso "esta estará mejor". Con lo que me gusta Spider-man...

La cosa promete: Sandman, Venom y el Duende Jr (mucho más morboso que su predecesor, Willem "cara pergamino" Dafoe). Tós juntos, como si fueran el trío de Massiel, para darle por saco a Peter Parker -y si de paso se lo cargan, pues mejor que mejor-.

Hace unos días hablaba de que las pelis se parecen más a las series y viceversa, ¿no? Pues dejando a un lado que es la tercera entrega -antes, las trilogías eran algo muy raro y ahora es casi hasta lógico, en plan temporada-, resulta que para resolver los problemas que le causa a Peter el Duende Jr... ¡Le hacen que tenga amnesia!

Eso sin contar que recupera la memoria escuchando la voz de su padre muerot en su cabeza. Que yo, por mucho que le quiera, me pongo a escuchar la voz de mi padre en la cabeza así, de repente y me arranco el oído interno con un pincho para sacar caracoles, como mínimo.

Ni en "Los Días de nuestra Vida" (versión Friends) o "Santa Bárbara", vamos... (llevo toda la noche con la canción de "Agujetas de color de rosa", para qué decir más).

Y encima, M.J. y Peter tienen... ¡problemas de cuernos! Y todo, por un inocente besito de esos de la lengua hasta la campanilla de nada... 

Referencias cinéfilas, todas. Incluso algunas que, creo, ni se habían propuesto: Austin Powers (Topher "oh, Dios, qué mono soy(y nada más que mono)" Grace envenomnado) y Lo que el Viento se Llevó (al menos, en lo que a las "películas mudas" se refiere).

Eso sin olvidar a las dos primeras partes (¿quiere alguien decirle a Spider-man que cose mal la caretadel traje, que siempre se le rompe por el mismo sitio?).

Un despliegue de efectos, luchas continuadas, seguidas por un hilo argumental que, en versión original, aún tendrá la cosa de escuchar la voz de pija que la hija de Ron Howard (sí, la rubia de las de con lejía es Bryce Dallas Howard)y los cambios de registro de Peter-Venom -que el doblador se ha pasado por el mismísimo forro... de las cuerdas vocales.

En fin, ahí van unos

Consejos (de un humilde espectador):

M.J.: Tú, en cuanto te recuperes del susto, vete a Ocaso, que has de dejar tu vida resuelta. Ah, y mírate las cuerdas vocales, que estoy convencido de que después de la tercera parte, te han salido dos o tres pólipos (créeme, sé de lo que hablo). Chica, grita un poco menos, que el THX nos deja sordos...

Peter: ¿Cómo quieres gustar a las tías con ese pelo grasiento que parece bañado en la sartén de los churros? Además, para ser guay, tienes que cambiar de estilo de ropa. No, el traje "voy de mafioso pero me quedé en tanguero" no sirve, no. Y ya, si nos ponemos a hablar del baile/los bailes, ya necesito otro post. En serio: vete a UPA un par de cursos, por favor...

Sandman: Cómprate un duro de bosque y piérdete. O vete a la playa y pasa desapercibido, lo que quieras. ¡Qué plasta! Casi prefiero a Mohinder...

Topher (no me he quedado con tu nombre, chico): Eres mono, pero el momento "ceja levantada porque soy malo y ojo medio achinado"... casi que no. Bueno, y los dientes... Ser malo no quita para que te cuides la higiene dental, que ya pareces una amiga mía, que al sarro se le ha engarzado musgo.

De los demás, ni hablo. Pa qué. Sólo se salva la abuelita, porque me parece la cosa más adorable del planeta. Pero la hija del casero precisa echar un polvo a la de ya y el que tiene que meter una bandera de EEUU en cada peli, mejor que se busque trabajo de filatélico (o algo así.

En fin, lo mejor, la escena de las pastillas (yo quiero ser esa secretaria). Y los títulos de crédito, que en un momentito te hacen un resumen de lo acumulado en las dos anterioes entregas (¿por qué me recuerdan tanto a X-men?).

Lo peor de todo... que me haya entretenido. Al menos, riéndome en según que escenas (pedazo de leche la del Duende, digna de "Videos de Primera", pero del de Paz Padilla).

No, si cuando digo que estoy perdiendo la fe en el cine...

Vale, bien. Ya he visto Priscilla.

Vale, bien. Ya he visto Priscilla.

¿Nadie contesta? ¿Nada, ni un "bravo" (o "ravo", como prefiráis)?

Bueno, pues nada, sigo. Ya he visto Priscilla. Y Priscilla es... es una película en la que jamás me imaginaba a Hugo Weaving y que me ha dado la "grata" -entre muchísimas comillas- sorpresa de ver a Guy Pierce en todo su esplendor. Y digo muchísimas comillas porque, chica, verlo haciendo lo que hace... como que no es seductor.

Vamos a ver, que la peli está bien. No me malinterpretéis. Es divertida, con alguna que otra frase genial (lo que me he podido reír con un tampax ardiendo) y tal, pero... No sé. Me gusta como estética (muchísimo), pero como argumento... me ha faltado chicha. O carnaza, no sé. Eso sí, la actuación de Bernadette es genial, genial, genial. Me encanta.

Claro que unido a Get Real que vi ayer... Pues menudo finde mari, ¿no? Para luego ir criticando por ahí lo de ser muy gay o poco.

Por cierto, hablando de Get Real: ¿por qué una peli que podría ser tan buena, tan... increíblemente off-Hollywood, de repente da un giro "In & Out" que la jode? Porque de veras que estaba disfrutando hasta del acento (que mira que es complicado), pero... ¿a qué viene esa "declaración de intenciones y principios" y el momento "me siento orgulloso de ti"? Qué queréis que os diga, me parece muchísimo más real C.R.A.Z.Y. (y ese "tardó otros XX años en dejarme traer a mi novio a casa".

Tampoco creo que "El Club de los Corazones Rotos" sea un peliculón pero, al menos, en la publi hablaba de "Una comedia romántica" (vamos, que sabes a lo que vas).

En fin... Creo que necesito ver algo "espectacular" para volver a creer en el cine. La verdad, con lo que yo he sido, estoy empezando a perder la fe (que no fé, que estoy harto de verlo en los ámbitos católicos) en las películas.

Conforme están saliendo últimamente las series de TV (Desperate Housewives, Heroes, Conco Hermanos, ...), creo que acabarán quitándole el puesto. Así que termino como me había planteado:

El Rey ha muerto. Viva el Rey. 

PD: De la misa que me he tragado de más de dos horas con el arzobispo de Madrid (sí, hombres, si lo conocéis... Rouco Varela) en Burriana, mejor ni hablo, que hoy me salen las víboras por la boca. Ya os lo cuento mañana, cuando lo haya digerido.

¿Qué les pasa a los gays? (rectifico). Como somos, derdeluegos. Muchas veces pienso que existe un decálogo (o más) de cosas que, si no te gustan o no las cumples, no eres un "buen gay".

Conozco a un par de maris (con todo el cariño del mundo) que escriben en un blog, www.atiquetegusta.blogspot.com (linkeado a la izquierda) en el que hablan de cosas gays. Cosas gays de siempre, cosas gays de ahora. Cosas gays de la Historia del Mundo, por así decirlo.

Una de las cosas de las que hablan es de Alaska. Como si fuera una cosa obligatoria que a todos nos gustase. No sé si atreverme a decirlo (igual pierdo puntos), pero No me gusta Alaska. A ver, maticemos. No es que no me guste, pero no pierdo la vida por ella ni nada por el estilo. Simplemente, me hace gracia de vez en cuando, la escucho de vez en cuando, pero no me mata tampoco.

Otra cosa que no me acaba es el cruising (o como se escriba). bueno, no me acaba ni me empieza. ¡Dior, qué asquito! Solo de pensarlo me entran escalofríos. Ojo, no estoy diciendo que a todo el mundo le guste, pero... es algo común a muchos de mis homoamigos.

Vamos, que estoy lanzado... No le veo la gracia a The Rocky Horror Picture Show. A ver, sí. Me gusta el principio y tal. Me molan muchas de las canciones, pero... ¿Qué pasa con ese final? ¡¡No tiene sentido!! Y para continuar, no he visto Priscilla (no me hago el ánimo, qué queréis que os diga), no me gustó Billi Elliot (qué pastel, por San Tom Ford) y El mago de Oz me resultó aburrida (sin dejar de considerarla un peliculón, pero me aburría a trozos).

Después de dejar el cine por los suelos, sigamos con la música: Abba me hace bailar, pero más de dos canciones seguidas me empalagan, por Dior que maten a Britney Spears (tuvo su época), el House me acaba dando dolor de muelas (bajando desde lo más alto de mi cabeza) -auque salvo a Sandy Love, que la escuché el otro día y mola un mazo verla en directo- y es posible que me encuentre en contra de (casi) toda la música que escuchan los gays (hey, y lo soy, no so vayáis a pensar).

Con respecto a las prácticas sexuales... llamadme antigua, pero aparte del cruising, que ya he dicho que viene siendo que no; considero que el fisting es algo asqueroso (y de lo más insano), del rimming mejor ni hablo (auqneu he de decir que mola que te lo hagan) y los tríos... había una frase de Angel en Buffy que ejemplificaba mi pensar hacia ese tema, pero no la recuerdo ahora mismo. Tampoco era imprescindible... Y no digamos nada de lo de quedar por internet para follar, porque me da el agobio de pensar que puedo encontrarme con un acosador, violador o asesino (sí, soy así de bienpensado). Lo que tampoco sgnifica que no lo haya hecho alguna vez (las menos).

Bueno y ya si hablo de gustos en hombres... probablemente acabe linchado en los comentarios (si es que los hay): me gusta el pelo en un hombre (tampoco que se parezca al Oso Yogui, pero los lampiñños me parecen ovejas esquiladas). No soy de musculados a lo bestia y tampoco de muscolocas o gymqueens (o gymbunnies en americano). Si se cuidan, pues mejor, pero no me disgusta una barriguita bien llevada. Me gustan con cara de buenos y tampoco excesivamente modernos (si usa más cremas qe mis amigas, es demasiado tiempo perdido en un polvo).

Supongo que habré bajado como dos millones y medio de puntos en la escala gay (si es que existe, que me da a mí que sí, pero era hora de sincerarme. Al menos, conmigo mismo.

Eso no quiere decir que no haya algo en lo que coincida con todos los gays (o casi todos). Algo habrá, digo yo. Y tampoco que no me guste atiquetegusta. Al fin y al cabo, estoy aprendiendo muchas cosas que no conocía y están cambiando (en alguna cosita) mis gustos y preferencias. O al menos me está entrando la duda sobre si lanzarme a probar...

Comencé el anterior post escribiendo sobre un texto de mi infancia-juventud (dependiendo de cómo se mire).

En vista del número de respuestas (en masa) y el número de aciertos (sólo uno acertó, escribiré la respuesta, por si alguna vez os encontráis con un momento de aburrimiento en vuestras vidas y queréis hacerle el juego a alguien...

Comenzamos por el principio. El primer párrafo no cambia. Sería así:

Tres bellas mujeres, ¡qué bellas son! Me han pedido que les aclare cuál de ellas es la que tiene mi corazón:

Soledad (bien hecho, mi principessa, aunque no eres la ganadora) pensó que era a ella a la que amaba, porque, rápidamente, compuso este segundo párrafo:

Digo que amo a Soledad. No a Julia cuya belleza persona humana no tiene. No alcanza mi amor a Irene, que no es poca su beldad.

Lo mismo ocurrió con Julia. En seguida compuso esta estrofa:

¿Digo que amo a Soledad? No. A Julia cuya belleza persona humana no tiene. No alcanza mi amor a Irene, que no es poca su beldad

¿Digo que amo a Soledad? No. ¿A Julia cuya belleza persona humana no tiene? No. Alcanza mi amor a Irene, que no es poca su beldad.

Bien hecho por las tres. Así el tipejo se quedaba con el amor de ellas y todas tan contentas. Sin embargo, un día, en la peluquería (o en la tienda de pelucas, que casi que era más de la época) se encontraron las tres, comentaron lo bien que les iba con el novio (esto les pasa por cotillas), se dieron cuenta de que seguía engatusándolas y se plantaron en la puerta de su casa, todas con la carta modificada, y le exigieron que aclarase cuál era la mujer que él elegía.

El tipet, que tonto hay que reconocer que no era, les dijo: "os equivocáis las tres. Esto es lo que quise escribir":

¿Digo que amo a Soledad? No. ¿A Julia cuya belleza persona humana no tiene? No. ¿Alcanza mi amor a Irene? ¡Que no! Es poca su beldad.

Así se libro de las tres. Dejando a un lado que a Irene la llamó fea (pobrecita, encima de cornuda, apaleada), el tío se quedó tan campante. Solo de nuevo. Y por poner un fin, como ha dicho Eric (el único que acertó, ya puestos, porque se me ocurre que es un final que queda bien) se fue feliz con el mozo de cuadras.

Si es que no hay nada como la escritura para sacarte de apuros...

Un hombre, que estaba a la vez con tres mujeres, allá por el siglo XVII (ahora las cifras han aumentado y he llegado a conocer a un tipo que estaba con 11 a la vez), escribió esta carta, así, sin signos de puntuación ni indicativos de tipo de frase (afirmativa, exclamativa o interrogativa) a sus tres amantes, cuando le pillaron (siempre acaban pillándote). Las tres sequedaron muy contentas, porque las tres pensaron que era ella a quien quería. ¿Cómo pudo ser esto? La solución, si no lo averigua nadie, en próximos post.

Y lo mejor de todo, es que salen cuatro significados diferentes...

Tres bellas mujeres que bellas son me han pedido que les aclare cuál de ellas es la que tiene mi corazón

Digo que amo a Soledad no a Julia cuya belleza persona humana no tiene no alcanza mi amor a Irene que no es poca su beldad

... con esto me entretenía yo cuando era pequeño. De hecho, es lo único que recuerdo de las clases de Paco garcía (el psicólogo de La Salle).

Ahí os lo dejo. Me encanta la complicación de lo simple. Soy así, ¿qué le voy a hacer?